Ganas, ganadoras.

Muchas ganas, desechos y embargos de dichas, sacando las balas de entre piel, y nadie leerá mís cartas para cuando me maten. Si alguien quisiera, y no perderá tiempo.
Las flores sangran estaciones.
Los bomberos encienden los ríos.
Y sí, las manzanas hacen historia.
Y no dirigirme la palabra.
Y no se manejar mis manos.
Y no sabes como detenerlo.
Y se viene de a litros.
Y te acabas entera.
Y te desprendes tan pronto.
Y te marchas a tu gloria, que es mía.
Y cuando volvemos a empezar....