Sigue siendo domingo.

Ni siquiera saltando, corriendo, lanzando una cuerda o haciendole regalos. Nisiquiera siendo astronauta la alcanzó, ella es tan cambiante, nunca es igual pero siempre es la misma, siempre brilla. Venga a saber cuando le invito de nuevo el café a mi luna, o cuando me hace el favor se salir de día para verle los pasos, nisiquiera saltando....

Ahora

Ahora que ya no te veo, no quiero ni ver, ni tus dedos ni mi piel. Ahora le pongo título al poema, ahora quiero mirar las nubes, mentirle al sol, lunares de miel, ya, ahora no hay más que ver, no sé...

Simple

Me gustan tus labios, para besarlos. Me gusta la cerveza, el vino, los gatos y los libros, la luna y tus lunares, tu desprecio y frialdad, tu amor y necesidad. Me gustan tus ojos para volar. Me gustan los domingos, me gusta que te rías de mi y mi ingenuidad, me gustan tus manos, me gustan tus brazos, para abrazar.

Rojo

Fíjese bien, me vienen a contar de las fábricas de las industrias, les contaré que son frías y resecas, así se pone cuando la mujer de tacones y labios rojos te saca la billetera, y usted con todo gusto, bailando con la  mano en su nalga, andaba yo caminando y por pura evidencia pise lo que quedaba de piel de misericordia.
Entienda que las piernas si van por donde vienen, vea a ver si le sirve pisar la grama, se que ella es toda una dama más difícil que pagar alquiler.

Si supiera

Cuantas líneas dividen tus labios no sería capaz mirarlos, en cuanto a tus ojos siempre, es más, tan repetitivo que te obstina, más de lo eres, ni quiero hablarte de esa espalda, viene a ser el camino más complaciente para andar, con desdén de saberlo, ya ni quiero, ni puedo, ahora los días son de noche y los gatos de colores, mi amor tu café con miel.

Antes de que amanezca

No siempre se vuelve real, es mas, nunca vas a estar tan cerca de perderte antes de que encuentres la taza de café, la dejaste en la cocina en su sitio, la dejaste perdida, vacía, que alivio, incluso sin azúcar...

Esas cosas que pasan...

Entre otras cosas la vida se te cambia de colores, y las aves te maúllan cual perro absurdo y mal herido, las palabras que alcanzas a decir se te van regando, como como regar la raíz del árbol de tu espalda, se te escurre como los años de muerto de kurt, y sabes que las aves no maúllan y sabes que no esta herido.
mas de lo que sigue no tienes un árbol en la espalda y jamas te gusto regarlo en las raíces...