Viernes, 2 de Junio

Escuchare canciones tristes, tristísimas solo por ti.
Y caminare viendo el suelo, para evitar encontrarte.
También separare mi casa, así solo un lado estará triste, para que tengas donde llegar.
La ultima vez que ordene mi escritorio aun estabas aquí.
Y seré el clásico despechado, con licor y amores forzados.
De los que gritan, ¡todas sin iguales!
Me haré la mártir de vez en cuando, para ver siquiera culpa en mis subordinados.
Maldita sea este mundo que vivo
Y apareciste justo hoy, un viernes miserable y mugroso.
Todo lo que pasa siempre es tan esotérico que tiemblo, no miento.
Y mis orejas se calentaron antes de entender que fue a mi quien dejaron.

Te extraño.

Hoy comencé por olvidar lo malo que paso.
Te extraño incansablemente y pienso en ti muy seguido esta tarde.
Me fui de viaje a los paseos en Mérida cuando hicimos nuestra la ciudad.
Extraño tu boca, llena de mi cuerpo en el balcón.
Me odio un poco mas.
Reviví las voces particulares para arrullar los chistes, y tus increíbles formas de manipular.
Las complicadas formas de acabar las noches, llenas de luz y silencio.
Y el dolor que siento es ahora mi único complemento.

Nosotros dos.

Estas listo.
Se acercan desde allá los elefantes, la infantería con cohetes y rimas.
No lo pienses dos veces para saltar, las cuerdas podridas, la lealtad.
Cuanto mas vas a soportar.
Si el cuerpo se nos acabo antes de tiempo y ahora estan en silencio.
Te niegas a gritar, para no ponerme a llorar.
Busca la salida de emergencia y pide clemencia.
Esto me tiene enferma, no se si es por ti o por mi, pero que terrible esta la delincuencia.
Estar maniatado por decisión que no tome yo, tomo el corazón.
Que nos dejaron ir, sin darnos siquiera chance de combatir.
No importa cuanto bebamos estas noches.
Cuando acabe este terror nuestros nietos reirán.

Segmentos.

De forma gentil me rendí y esta vez no fue a tus pies
El precio de continuar es demasiado alto y sinceramente estoy llena de arrugas por dentro.
Que eres todo el odio que habita en este pueblo, que te quiero, pero si continuo así me muero.
Me dejaste como un bastardo, sin gloria ni camino.
De amor nadie se muere, pero casi y siendo honesta sobreviví.
Me siento infinitamente miserable cuando estoy cerca de ti, aunque te quiera.
Fueron demasiado lejos.
Los chispazos de amor son, irónicamente, encuentros cercanos con la muerte.
El romanticismo está hasta en un asesino.
Nos hicimos la tristeza en vez del amor.
Que tengo el corazón roto.
Que si puedo con mas, pero no tú, no más tú.
La paz que has elegido es peor que mi guerra, que bueno que tengo un gato.
Tanta lógica se va por duelo y honestamente es un infierno.
Debe ser cuestión de dios.
Ya no puedes entrar, estoy ordenando mi casa.
Cruza la acera que no pasa nada.
No quiero sentirme como se ven mis ojos ni ver los tuyos después del robo.
Que tengo el corazón roto y es por tu culpa, miserable hija de puta.
Que el continente escuche tu llanto sincero por haber sentido tanto.

No puedo.

No puedo, detesto no poder y que me suenen los dientes. Enferma y me hago vegetal siempre que tu estas.
Pille como te fuiste, tantas veces, pero volvías el doble, al cuadrado, no puedo.
Llore para ti, en sinfonía, sin fin y no puedo mas, no camino mas cuando tu estas.
No puedo, con esto, que es mas grande que yo, de veintiséis metros diría yo.

Fanáticos.

Fanáticos del amor, aunque duela y se llene el teatro.
Fanáticos del pesar que es pensar desde el pecho, aunque la razón batalle glorias de soluciones lógicas.
Incluso doliendo y reventando los mares de la salud, amamos como resignados a la muerte por peste.
Fanáticos del derecho al nacer y salir del amor hecho en camas improvisadas.
Guerreros de poesía y letras contundentes de lo me haz hecho llorar, llorar mi amor.
Indiscutibles y llenos de orgullo amamos por pasión a regocijarnos en el tremendo disparate de traicionarnos por no perder la apuesta.
Como niños y chupetas, como tu siendo indiscreta.
Llenos de altísima y regia revolución para morir en amor y volver a pedir perdón.

Los niños de Venezuela morirán

Los escritores, los que saben de letras y ortografía están centrados siempre en la perfección de los párrafos, sin embargo y a pesar de ello, este contenido tiene un combustible que es para nada amigable con el ambiente, pensé en los niños, los sucios niños que no dejan de crecer, de gritar, llorar y de reír por pequeñeces que ya de grandes no entendemos, pensé en mis hermanos y en este fin de semana. pensé en las balas que pueden estar muy cerca de ellos, en las drogas benditas y salvadoras que pueden estar muy cerca de los niños, en los padres que no pueden evitarlo, en las casas de ladrillo que se estancaron y no volvieron a ver el cemento y pintura. El suelo sucio y el agua podrida que llega a sus barrigas hinchadas, tienen manos pequeñas y mentes frágiles que no comprenden, se ponía peor cuando recapacite sobre el hambre, en esta época tan vacía de humanidad el hambre es lo de menos, las puertas oxidadas de casas pobres con colchones donde se impregno la mugre de años y años de trabajo que solo dejan el cuerpo cansado, mire en las caras la sensación de no saber que hacer para lograr no sentirse atrapado, las madres de los delincuentes no esperaban que asesinara, pero estuvo cerca de drogas y podía salir mientras ella trabajaba, ella no quería esta vida, pudo esperar para lograr cualquier cosa, tomo decisiones que no salían de las cuatro paredes de las generaciones rotas de su familia. los niños que crezcan entre escaleras no tienen futuro, no lo tienen, la esperanza aparece cuando en realidad no tienes nada, las playas de Venezuela están sucias, violadas y en la orilla juegan los niños, con la arena llena de cloaca juegan los niños, con la educación mugrosa solo pensaran que hay esperanza, dios no existe a menos que resuelvas un problema de la manera que nunca hubieses pensado, esos niños morirán, morirán sin ser niños, los barrios que ahora son sepulcros tienen mas muertos que gente, los que asesinan fueron niños, niños que no pasaron de las escaleras y la sangre y su esperanza se resumió a matar porque no tienen nada. los niños con superpoderes, los niños de Caracas, Cumana, Amazonas y toda el país están muriendo mas rápido que nosotros, los grandes, y como saben con la muerte no hay nada que hacer.